Unas Imagenes de Guyana Francesa....

Este tiene alguna imagenes antiguas y otras actuales... Montjoly es por donde yo ando viviendo...

Este esta hecho por un Guyanes, y la musica es Souk moderno, tipico de alla...




Un par de imagenes mas....

La vuelta al dia en ochenta Mundos.... Trimardeurs S.A.

Colgado de la Palmera....

Bueno, la cosa es q no es q no tenga nada pa escribir.... sino q ando medio lenteja.... y como estoy tan atrasado, cada vez q tengo el impulso y pienso en escribir me apabullo con la idea de poder resumir todo en poco, o de sin resumir , escribir mucho.... asi q ta... pero prometo (hehe tipico) ponerme al dia en las proximas semanas.... (mas creible q los proximos dias)... Aun en Guyana Francesa, pero ya no incomunicado... ya hablo el idioma del roquefort hasta casi aceptablemente.... y vivo en casa con tostadora electrica...

Asi q ta, seniales de vida... y fotos en breve ya q consegui camarita... y hasta hay algun videito... con tortuguitas... asi todo chiquito, hasta la proximita cuando me baje de la palmerita, o consiga escribir desde ahi arribita...

Salu..
y A Bientot...

Coplas…

No se si es que tengo algo demasiado claro para decir, de lo que quiero decir, o si escribo solamente, y nada menos, llevado por un impulso surgido hace ya un tiempo considerable y que hoy tal vez se materialize por esas cosas torpes que a veces las fechas nos hacen hacer…

En realidad en este caso no vendría a escribir sobre mi, ni mis caminadas, aunque tal vez en el impulso me mueven cosas mas propias y mas personales de mí como caminante, que en cualquiera de los relatos vitacoreros…

En realidad tengo ganas de escribir sobre alguien que conocí, o conozco, hasta cierto punto… y que con el paso del tiempo, se me hace cada vez mas urgente saber cual es ese punto… o moverlo, tratar de ir leyendo esas entrelineas y comprendiendo lo que había, lo que sigue habiendo, detrás de esas ausencias, de esos silencios…

Lo jodido es cuando las dudas no se pueden despejar con preguntas, con reclamos, o incluso a trompadas… cuando las ausencias se vuelven irreversibles… cuando aparecen los fantasmas…

Igual hay fantasmas y fantasmas…

Debajo de la sabana esta el misterio… la pregunta… la posibilidad…

El miedo al reflejo, a la repeticion… al caminar los mismos pasos por los mismos laberintos… y ser devorados por el mismo minotauro… no el mitologico y grandioso hijo de dioses… sino ese de cartapesta y palito… ese de cotillon que asi tan boluble se morfa a tantos… esa bestia creada por la propia futura victima… esa picadora de carne, de sesos, de energia, de vida… ese ser que vamos creando y alimentando con ideas, proyectos, con la poesia de lo mas hermoso de nuestra escencia… y que un dia, quien sabe como, termina confinado en el entramado pútrido de las limitaciones… de las represiones… de las mutilaciones… de las impotencias… de la falta de coraje… del facilismo, la incoherencia, las excusas… las putas excusas… “las cosas son asi” “yo hago lo que puedo”…

Y sin ariadna, ni hilo, ni mierda, el camino que fue hacia el licuado de toda esa cloaca… el abismo, el pozo infame…

Y un tipo, un buen tipo… no buen tipo solamente por no ser un garca… porque esta lleno de imbéciles que no son garcas solo por falta de seso o de oportunidad… un buen tipo, una buena persona… capaz, inteligente, hasta idealista talvez… sensible… un loco que podia acariciar y hasta entender a una piedra… que algo que le vibraba adentro, sabia o intentaba, transformarlo en musica… un traductor de lluvias, cosechador de aguas… amante de los libros y de la preguntas… inquieto, aunque quieto…sano y careta como el quaker…

Un tanto tan dificil de entender, que se ahogo en su propio desentendimiento… se termino amarrando a la piedra, solito él…

Un hijo de fantasmas también… pero de esos que dan mas miedito… esos que ni sábana, ni frazada pueden ocultar el olor nauseabundo de la muerte en vida… y que incluso sabiendo eso no pudo, no supo, no quiso, o no tuvo los huevos, de conjurar el exorsismo… de elegir definitivamente el lado vivo de los vivos… un tibio en el fondo…

Un tipo que si supo amar a otros o a otras, no supo quererse como tal vez otros u otras pensaban, piensan, que se merecia…

Primero descubrio el mundo de lo inanimado, lo petreo y mineral, esa fue la puerta que le permitiría salir de un mundo mas frio que las piedras, su casa, que jamas fue hogar… Despues y a tono con el mundo exterior que estaba desubriendo, vió el mundo de las posibilidades, y hasta las posibilidades de cambiar el mundo… vio los bastones largos y supo que habia que hacer algo… tambien despues supo que no iba a ser él el que lo hiciera… y sino podia ayudar a la humanidad, aunque sea iba a ayudar a unas vacas muertas de sed… que tal vez podrian ayudarlo a él… y las vacas, ni mú… conocio el amor, y los amores…(tan necesarios en esos tiempos de muerte, que era reina de los dias, y que hasta lo visitó a domicilio)… y hasta creo que llego a tener una familia… y quizás dos…

Y ahí el piloto automatico… y uno de esos pilotos como de calefón viejo, que se prende y se apaga con los vaivenes del viento…

Y al final? Que habia completado? Que habia que lo llenara? Recuerdos quizás? … nuevos proyectos, cada vez mas raquiticos quizás?

Y de los viejos proyectos? Y de esos que habian quedado a medio camino, y de los que hasta habian resultado nuevos caminantes?...

Y ta, la logica matematica ahí medio que de amiga se volvio a condena… Si P entonces Q…. P…. entonces Q… y q de “Que carajo deberia hacer?”… y a preguntas sin respuestas, respuestas sin preguntas…

Y como todo, dentro de la Teoria de la Relatividad, la relatividad de hacerse cargo, es terminar por no hacerlo …

Todo muy lindo, igual lo que no mata engorda… craso error… la ley de las ausencias es diferente… lo que esta ausente, no esta presente.

Presencia…. Decia un tal Gianni Lunadei en Mesa de Noticias, haciendo un ademan con la mano … y el lo imitaba… me acuerdo y ya no se si me causa tanta gracia…

Y ta caminantes y caminantes, lo que no se tiene por un lado se trata de tener por el otro y lo que no se tiene por ninguno, ta, obvio, no se tiene… es lo que viene a ser el rojo que dicen los que hacen cuentas… pero de ultima el camino si se tiene… porque sino ya no se es caminante… un poco mas torcido, un poco mas dificil, y hasta un poco mas mocho, pero se tiene… entonces… pa que calentarse?...

Y ta la respuesta llega tarde pero llega… y al final el piloto automatico no es culpable de nada… si es automatico!! … Y tarde piaste pajarito, sino querias ir para alla, hubieras remado pal otro lado… Pero ta de ultima dicen que parece que una vez que los pajaritos ya mas o menos pueden volar y se manejan pa las cosas básicas, de ultima da para piar tarde y charlar de vientos en ramas lejanas, y hasta de meteorologia del alpiste… y de ultima también puede estar bueno… no hay muchos con los que se pueda hablar de meteorologia del alpiste!!, y además de última lo que no fue, no fue, hay que ver que se puede hacer con lo que se tiene…

Pero incluso en la meteorologia, la común, las cosas que comenzaron, a veces ya estan tardes para detenerse… y la bola de nieve que no se uso pal munieco con la zanahoria, puede terminar en cualquiera… y las frustraciones arrastran y arrastran… y se hacen bolas de angustia… y con alguna ayudita de afuera y una ayudaza de adentro el alud mas que inevitable, suena a lógico…

Y justo cuando dicen que parece, que daba pa poder entenderse, la logica de la bolita nos llevo puestos…

Y si talvez esta bueno pa entender a este buen tipo, es porque todo entendimiento ayuda al propio entendimiento, y mas cuando el tiro pega en tu travesaño…

Y ta, ya hace un tiempo este buen tipo, que habia pintado su vida de gris y hasta habia intentado convencerse de que los colores no eran tan necesarios; pero que al final siempre supo que su chamuyo era intragable… se atragantó… con su propio corazon de cincuenta y seis abriles…

Hace diez años, mi viejo explotaba como un sapo…

Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte
contemplando
como se pasa la vida, como se viene la muerte
tan callando
cuan presto se va el placer cuando después de acordado
da dolor
como a nuestro parecer cualquiera tiempo pasado
fue mejor

Este mundo es el camino para el otro que es morada
sin pesar
mas cumple tener buen tino para andar esta jornada
sin errar
partimos cuando nacemos, andamos mientras vivimos
y llegamos
al tiempo que fenecemos, así que cuando morimos
descansamos

Los placeres y dulzores de esta vida trabajada
que tenemos
no son sino corredores y la muerte la celada
en que caemos
no mirando a nuestro daño corremos a rienda suelta
sin parar
y es que vemos el engaño y queremos dar la vuelta
no hay lugar

(…)

“Coplas por la muerte de su padre”

Jorge Manrique

Guyane Deuxieme....

Bueno digamos q tooodo esto es el principio, pero q sino empezaba nunca termino, suena logico no?, asi q ahi la proxima dosis viene de aqui a poco, ta?

Casser la Gueule…..

O de como te rompe la cabeza el entender poco y siempre querer mas... de todo...


Alla lejos y hace tiempo… ya pasaron algunos meses de esta europa bizarra… en esta sudamerica no menos bizarra… Son como tres meses y medio por estas tierras con crisis de identidad terrenal… Y ta, las primeras impresiones tampoco es que hayan cambiado demasiado, mas bien se han ido completando… digamos q lo q mas cambio es mi manejo y desmanejo del idioma y mi lengua q ya se va soltando un poco y hasta se hace entender, cosa bastante diferente a los primeros dias de monerias, morisquetas y gestos marsel-marceaulianos pa poder pedir un puto vaso de agua…. Asi q vamo a ver q hacemo con las anotaciones del anotador, valga la redundancia redundante, y vamo a ver q sale en este martes/mardi de alpedismo post rhum y musica de internet hasta las seis de la matina y paseo de madrugada por la playa con chapuzon y tortugas marinas patoteras deshovando en la arena incluido…

La salida de Suriname tuvo su cuota de bizarrez como ya habia contado… Una colonia europea, francesa mas precisamente, en esta Amerika Perdida… una incognita mas, despues de las otras dos guyanas misteriosas… Bueno, en este panorama la entrada no tenia ninguna razon para no ser aunque sea un poco bizarra…

El cruce, despues de la despedida de la chica q no me dio su telefono porque lo iba a precisar, en un bote de madera, alargado y colorido. Sakeo otra vez clandestino… bueno pal caso los dos estabamos en la misma situacion ya que yo pase Suriname sin la merde de visa… la diferencia si, me recuerda Sakeo, es que yo iba del lado de afuera del bolso… Una diagonal estrategica… y la llegada a la orilla primermundista de esta punta del continente Nuestro. Como siempre, en cualquier llegada, los corteses ofrecimientos de taxis, cambio y otras cosas q ni se que decian… y como siempre la evasion estrategica, hablando lo menos posible, tratando de ser lo mas invisible q una mochila, un bolso del que sale un perro negro y esta cara de « donde estoy ? » me permiten…

Primera parada, salir del puerto/playa de arrivo ilegal… almacen… un tabaco… y… como se puede hacer una llamada aca? Yo tenia un par de numeros de telefono, q habia sacado de la pagina esta de Couch Surfin (la web de hospitalidad y viajeros)… y ningun euro… despues de tratar de hacerme entender por todos los medios con el chino del almacen (tarea dificil si las hay, creo yo q aun sabiendo chino), uno q hablaba ingles en la puerta me tiro una onda… me presto el celular pa darme cuenta q dos de los tres telefonos no existian mas y el tercero no contestaba… le pregunto por alguna casa de algun latino… me lleva hasta una casa en la q no encontramos a nadie, y despues volviendo pa la costa, me quedo en una iglesia evangelica, q como no podia ser de otra manera, era brasilera… un plato de comida, unas chancletas horribles y pequenias pero q uso hasta ahora, dejo perro y mochila rezando, y voy a buscar el sello q blanquee un poco mi legalidad… Despues de una caminada y una fruncida de culo cuando se evidencia lo evidente (q no tengo salida de guyana ni sello de suriname, y q jamas llegue por el puerto legal, porque justamente el puesto esta ahí), una revisada en mi papeleta habilitante pa la existencia humana en estas tierras, una llamada telefonica a algun superior de la q resulto q la papeleta es mas fuerte q la falta (ahí la fruncida mas prolongada), un “bienvenue, au revoir”…

El que no fue muy demasiado de bienvenidas fue el cura, padre o lo q sea de la iglesia q cuando llegó me mando a freir churros ante mi pedido pa poner la hamaca ahí, ya q se venia la noche despues de todo el dia buscando alguna manera de salir de ahí, un intenet y algun lugar pa cambiar la poca guita q tenia, de todo lo q al final nada salio ese dia, asi como la misa del padre amargura, en la que en el tremendo salon y con su super sound system solo convocó a su mujer y a una viejita q habia pasado … Un pedido de refugio a algun otro brasilero y un pasillo con sabor a calle que nos alojo por la noche… al otro dia despues de vueltas y vueltas, dedos llovidos, frutas de feria, cambios de dinero al unico dealer local (inencontrable él), con olor a estafa, vuelta al taxi/van q no me habia querido llevar sino era con los fakin euros cambiados, y por el modico precio de cinco o seis dias de trabajo en el mato en Manaus, o sea 35 euros, llego a Cayenne…

En el camino nos para la gendarmeria pa pedir los benditos papeles, eso q tanto gusta aca, los papeles, de lo que sea, pero papeles… y yo que no podia contener la risa, creo q hasta Sakeo se reia desde el bolso de la pinta de los gendarmes aca… todos vestidos de camuflage comando a lo rambo y con unos minishorts de sesion de fotos de alguna de las gatas de Brigada Cola pa la playboy… la verdad q asi no le pueden inspirar respeto a nadie… Llegando por las afueras de la ciudad mi primer imagen es un aro de basquet de canchita de barrio con una svastica pintada en aerosol… En la ciudad y despues de un par de vueltas llego al centro del mundo q es la plaza des palmistes… y ahí lleno de pelados con aviadoras… y ta, la pregunta inevitable, donde carajo llegué, a skinheadlandia?... mi primer contacto, karina la peruana del ciber q me oriento un poco, me tranquilizo a medias diciendome q los pelados solo eran los rusos, polacos y demases de la afamada Legion Extranjera…

Este ciber q es una especie de complejo comercial formado por un ciber, un locutorio internecional, y una tienda de venta de todo, desde postales, toallas con el “yo amo guyana” o la bandera brasilera, fotocopias, y las otras diez mil boludeses… todo al mejor estilo shoping peruanos de caminito, pero siendo shoping peruano de cayenne... Con boutique de dudosa moda incluida, todo con las paredes pintadas imitando la bandera de Brasil… todavia no se por q…

De ahí en mas, y aunque me esfuerzo por despegarme, la plaza y el ciber de enfrente han sido mi oficina, centro de reuniones y contactos, el descanso a la vuelta del trabajo, y salida nocturna y de fin de semana… o sea, el centro del mundo…

Al asalto de cada uno q fuera al locutorio y hablara espaniol, portugues o ingles, consegui:

- Lugar pa dormir las primeras dos semanas… La Machin q le llaman y q viene a ser una favela bizarra, construida sobre una parte inundada y sostenida con los arboles q ahí habia, lo q puede simpaticamente resultar en tener un arbol que atraviese tu habitacion y se pierda por el techo… Ahí viven casi exclusivamente peruanos y brasileros. Y lo q se llama silencio, no, no vive por ahí, ni siquiera pasa de visita alguna madrugada… La casa atendida por sus propios duenios, los moskitos, y otras alimanias… y por la familia peruana q la habita. Hasta habia dos argentinas, una pirada cordobesa q aseguraba q no se como a JFK lo habia matado De la Sota, que la culpa de todo lo malo es de él y que “mi general (sic)” como le llamaba a Videla no tenia nada q ver. Al final hizo el negocio de su vida comprando con el dinero del seguro de refugiados (ese es capitulo aparte) una Skate despues de navidad (por que “yo vi los precios y despues de navidad todo estaba mas barato vistes, y yo le quiero llevar unos regalos a mis sobrinos de cordoba”), un par de pelotas de futbol y basket (que me juego entero q se las llevo infladas) y no se que otra cantidad de pelotudeses totalmente conseguibles en cualquier tienda de cordoba… ahh y me olvidaba, aca q es conservalandia y todo se vende en latas, entonces “yo me llevo unas latas de frutillas en conserva vistes, porque alla en cordoba no hay de eso”, no boluda, hay frutillas frescas del sur, pero ta… Bueno esta cordobesa q deberia tener unos veintipico, y una tucumana veterana, un poco menos pirada, pero no demasiado menos… Un perro rengo con el que jamas pudimos tener ni media onda, de hecho estaba todo mas q mal entre nos, y de hecho creo q ganó él la pelea por territorio q yo nunca peleé demasiado… Ahora en mis avances lingüisticos me vengo a enterar q machin significa en lunfa “trasto, cosa” y ta, mejor nombre no iba a tener…

- Un trabajo en unos cinco dias. Con uno medio chanta argentino, que la otra mitad no chanta la completa con su medio garca con las horas extras. Laburo de soldador, entre una mayoria brasilera, algunos peruanos, algun boliviano… Fue bueno por el idioma ya q no casaba una sino… el lado malo q en los dos meses q duro mi contrato no aprendi ni el oui de frances… Pero ta, un billete pa comenzar, y digamos q si no hubiera sido porque el ambiente de trabajo era medio una cagada, con los brasileros en el control y haciendo la diferencia constantemente, hasta los buena onda, q no eran muchos. Algun jefe peruano que no podia dirigir ni el transito en un escalectric, ni coordinar una idea y mascar chicle al mismo tiempo, con el q obviamente no tuvimos demasiado feeling… El constante quejido del chanta diciendo que la empresa estaba mal, y pidiendo una colaboracion a los trabajadores, un esfuercito extra, para q la empresa no quiebre, vio?. Bueno sino hubiera sido por eso, y porque por esa “falencia” despidieron a varios, supuestamente unos 15 (yo al terminar mi contrato inclusive), hubiera sido un trabajo bueno pa juntar unos pesos… Es una empresa mediana a grande pa lo q guyana significa, y laburabamos reparando y manteniendo unas maquinas holliwoodenses en unos “chantieres” , canteras donde se transforman las montañitas locales en piedra pa hacer el asfalto… o sea maquinas power q muelen todo lo q le metas… lo q transformaba el escenario de trabajo en una especie de parque jurasico con unos dinosaurios blindados… Obviamente los horarios flexibilizados (aca son 35 las horas semanales, y un maximo exepcional de 45 con el consiguiente pago del 50 por ciento mas y las debidas compensaciones) donde la excepción era la regla y las calculadoras se equivocaban siempre pal mismo lado… a q no adivinan cual?...


Por ahorita parece q queda por aca... pero dicen que parece q recien comienza... digo, la vitacora de estos tiempos en cayenne... tal vez mi poder de sintesis se haya visto afectado por la amenaza de la tortuga patotera, pero ta... este boniato es recien un poco de mi llegada... lo q esta aca a continuacion es la trascripcion de mis notas... talvez de pa entender algo... pero no creo, porq despues de un tiempo a veces ni yo me entiendo q quise decir... digamos, q son la guia del boniato... ahi despues vienen mas en la proxima alguna imagen...

Chinos con menos onda q su flequillo – Franchinos – Gendarme minishorto – Cambio x mierde – Iglesia Universal-mente amarga – viva guyana – Peru~K S.A. – Plaza sin juegos- Svastik – Skin~legionarios – Tatundio? – Argento legionario , guerra al garimpo – Plaza mas de merde – Segur Catolico → Aluvion antropologico – Papillon, Henri Charriere – Argentino en bicicleta, Vietnamita de cura y ducha caliente- Hoy→Aujourd’hui- Plataforma Europea Lanzacohetes – Falta de Otoño – Soldaduras holliwoodenses – Lacoste no viejos con onda – Proleta motorizado – Greves fiesteras y cañeras – Hombre q ladra en frances – 19 conjugaciones del Verbo – Euskera tambien – Yo tuve la mejor flor… - Badmington +pop q Football – Ultimo tango en paris trucha– Sangre viaja a paris (blog propio na computer) y se pierde- Fete reggae en maison flotante – “Mundo” frances elige espaniol x aleman –Mas facil clases de fr en Montevideo- Vamos a bailar el mambo – Aerobic Festival – Cuchillos vendidos y cuchilleros paranoicos -Sabados de super inaccion… - Revelacion del hombre q ladra en frances – Noche de Tortugas ponehuevos pulentas – Je vais te Casser la Gueule

No digas si, di OUI...

La tierra de la egalite, liberté, fraternité, que te chamuyé...

Aqui donde los franceses todavia no se enteran que son mas extranjeros q uno...

Cayenne, dicen q parece q estamos en la capital de Guyana Francesa desde hace ya poco mas de un mes... Una ciudad q ni la grasa de las capitales se le ha querido pegar... Georgetown ha quedado atras, aunque espero q no por mucho tiempo... no fueron muchos los dias q he estado en la guyana pobre, pero fue lo suficiente pa querer volver, mas aun siendo q las otras dos no la han superado en lo elemental de cualquier ciudad, la magia del aire... Siempre mi filosofia ha sido q hasta los rincones mas insipidos tiene su lado B, su reducto de magia, aqui en Cayenne parece q la galera de donde salen los conejos esta un poco mas escondida a mis ojos, pero no por eso el martillo ha bajado...

Vamos a recurrir a las taquigrafias de mi anotador donde aun quedaron algunas salpicaduras de los lugares pasados, asi no me acontece como con Manaus donde por eso de la incomunicacion se me han quedado rezagadas algunas historias q ya vendran en algun compilado futuro quien sabe cuando... Por ahora vamo con yortaun y Suriname, pa despues llegar aqui...

Ah pero antes una nota de color q me habia quedado colgada en la matrix y recordé hace poco, de mi salida de Brasil…. Estaba Saliendo de Boa Vista, justo cuando habia decidido cambiar mi rumbo q era hasta ahí pa la Venezuelas y se desviaba pa las Guyanas… Todo un dia haciendo dedo en un puente, pasteurizado entre sol y lluvias poderosos, como por aquí sabe haber, tomando mi distancia de los controles policiales, lo suficiente como pa q no me rompan las bolas, pero cerca pa aprovechar la baja de velocidad de los autos… Llegado un momento la lluvia me obligo a procurar techo donde los agentes de la ley… y uno jovencito me pregunta pa donde iba y le digo y me dice q porque no le habia avisado, q el me conseguia una carona… q me sentara q el iba a hablar pa conseguir algo… sin demasiado pa decir me siento y este me trae unos diarios locales pa si queria leer… lo abro y lo primero que sale es el horóscopo, y como buen samaritano busco el mio q dice “Chega de ficar na mesma, esta na hora de pegar las malas e cair fora, tem cosa boa esperando por voce la…” ( o sea, basta de quedarte en la misma, estas en el momento de agarrar tus valijas y salir, hay algo bueno esperando por vos alla….)…. Y ta como buen incredulo, uno primero se sorprende, y después espera q sea cierto… Y ahí nomas aparecio un taxi con precio de amigo, y salimos de Brasil.

Georgetown Segunda pa...

Si tendra el alma rasta este pais, que hasta su bandera tiene los colores del reggae, verde-amarillo-rojo, solo q con disenio propio... bueno algo propio tenian q tener...

Y si de sangre reggae hablamos, las calles cantan en cada esquina, en cada feria... Algo q ahora desde esta ciudad muda en la que estoy, lo extranio mas aun. Unos carritos de chori, rodando por las calles y en vez de de humito, despidiendo sones jamaicanos desde sus super power parlantes, tratando de atraer compradores de los CD... si yo no hubiera estado con los dineros justos como pa llegar aqui, hubiera sido un cliente ideal... Bueno ta, cliente ideal creo q nunca podre ser de nada, pero al menos cliente ya seria algo... aguante el Chori Sound System!!

Una cosa q apenas fui llegando me fue intrigando fueron unos afiches largos con unas fotos de unos morenos y la sola inscripcion “National Hero”... como siempre, las paredes de las ciudades son los primeros contactos, son las q nos cuentan un poco de las pasiones locales, las angustias sociales, palabra de hormigon... Y estos parecian una especie de revolucionarios anti colonialistas, o luchadores de alguna causa perdida, quijotes morenos de expresion recia.... Varios dias intentando averiguar, varias esquinas y varias casas con estos afiches orgullosos... Bueno al final, jugadores de criquet. Todavia no los entiendo.

Pero ta, ahi estaba el sabor de esa ciudad, la magia... la magia de lo q no se comprende a primera vista... el paisaje Kustiriquense q tan bien decoraban los burros, las cabras q surcan las calles de la ciudad y las rutas del interior, con la parcimonia q puede tener un burro q ya de por si es pachorro, imaginen en un reggae country...

Lo q a esta ciudad del monumento al reggae y a la mujer mezcla afro-indostana-amerindia le han mezquinado, son las plazas... hay mucha vida de calle, mucha feria, algunos boulevards, pero no he encontrado plazas... Hubo una fiesta en la calle... Mucha gente, muchas carpas con Djs y unos mostruos sound systems. Mucha comida para Sakeo... lo unico q estaba mas solo q kung fu y con tanta musica no daba para socializar ni por señas...

La cultura negra en estas guyanas da pa todo, hasta pa q vendan Obamas Shirts, o sea remeras de Obama, la promesa gringa q parece q hasta por estas tierras quieren comprar... ya sea en dolares guyaneses, surinameses, o euros...

El camino a la frontera, entre pueblitos, platanos, cabras, burros... y cementerios varios, algunos de muertos buzeadores, q por si no habian quedado bien muertos les inundaron el cementerio, ahora eso si, por lo menos no les ponian rejas pa q no se escapen...

El pueblito de frontera y la noche en una casa en construccion cedida por sus propios albañiles, despues de buscar una aduana q nunca estuvo abierta... El intento de cruce en ferry frustrado por una visa q dicen q parece q los surinameses quisieran q uno tenga y qq te dan por la modica suma de volver a yortaun, esperar unos 4 dias y pagar unos 45 dolares americanos. Y el consejo sabio de un policia... mejor te cruzas por el back track, o sea por la puerta de atras, como buen vagabundo clandestino q uno es a mucha honra...

La lanchita por mil quinientos dolares, los pelos de sakeo al viento desde el bolso y el brother q se ofrece a darme una mano como guia en Suriname, q me ayuda pa pelear el precio del taxi y el lugar de sakeo. O vamos todos o el taxi se lo lleva vacio, ta. Todos arriba. Y la ruta del drempel... pero eso ya es otro titular...

Surilandia...

Tierra negra, de ojos verdes...

Y la ruta q entre bananas, cocos y mangos en muchas de las casas una nueva incognita... Unos mastiles de cania de unos cinco metros con banderas amarillas, rojas, blancas... q seria, ya veremos...

Y un cartel q fue mi primera y unica palabra q aprendi de Holandes, “drempel”… o sea lomo de burro… ta no sera muy util, pero peor no aprender nada…

La llegada a Paramaribo, la capital de Suriname… la locura… el contraste con Georgetown q lastima… una ayudita de mi nuevo amigo pa poder cambiar unos billetes, ir al Internet a ver si tenia alguna respuesta postiva de gente a la q habia escrito pidiendo asilo… un comienzo de busqueda de lugar pa dormir, y este que se va a buscar a su hermana y un "ahí nos vemos" q obviamente nunca sucedió… Y ahí, el inicio de una sensación q no me abandonaria hasta salir de la ciudad, una sensación q si bien no era la de sentirse perdido, tenia una frontera difusa con eso…

Las respuestas de la gente a la que habia escrito eran solo de aliento, como muchas veces, un “yo no pero seguro q vas a encontrar alguien q te hospede” o un “hay un albergue barato en tal lugar”… (Me refiero a las paginas de viajeros q ofrecen hospedaje pa cuando uno pasa por su ciudad, Couchsurfing y Hospitalityclub, q esta el link en el blog. Si bien a veces resultan, a veces no)…

Buscando al albergue barato de ese tal lugar, por las calles imposibles, que giran y se endiagonalizan y se retuercen, y q son lo mas distante a una cuadricula q se pueda imaginar… y siempre pa la referencia hay algun Casino por el camino…

Y en el medio de las vueltas el Sakeo q se queda por alguna esquina reconociendo el terreno… yo que sigo caminando buscando encontrarme y ahí q nomas en una esquina q me paro porq me hablan no se q unos pibes y q ya veo q el Sakeo no esta… y los viejitas estos q parecen estar vendiendo sus mercancias q no me paran de hablar en holandes, ya alguno q me habla en ingles y yo q esperando al Sakeo, y uno q pregunta q q busco, y otro q me dice q ahí a los perros les… y ta como q algo con el dedo indice erecto y revolviendo… por algun agujero… y otro q me pide plata, y yo q solo quiero q se me corran del frente pa poder chiflar… y otro q me dice q mejor me salga de esa esquina q les molesto a los “clientes”… y yo q me salgo y alguno q me sigue atomizando… y el sakeo q todavía no aparece y esa sensación q va llenando los espacios q hasta hace bien poquito llenaban las expectativas…


Y los negocios (o mas bien los negociantes) q no me permiten dejar la mochila cinco minutos q me estaba pesando mas q de costumbre… y una vuelta y otra y pasos pa atrás y adelante, y otra vez los viejitas atomizantes en la esquina, y el sakeo esperando pancho en la otra cuadra acostadito… Y la recepcion a Suriname, esta hecha…

No esta todo tan bien con los whitemen, con los paliduchis... aunq por estas calles se vean muchos mas q por la negra Yourtawn. Las miradas en general tienen otra energia, hay algo de resentimiento escondido... algo q no llegue a terminar de pasar de las primeras impresiones.

Y el albergue barato… Y se ve q en holandes barato quiere decir 30 euros… que pa quien viene con reales en el bolsillo es otro idioma… y encima q sin lugar… y que llama a otro lugar y q me consigue por 20 euros en tal direccion, y otra vez cruzar la Ciudad hasta donde habia comenzado… y el lugar q es un burdel, encima es uno caro… y el tipo q me dice q ese precio es porque la chica le dijo, pero q sino el cobra 30 euros… que su frigobar y el canio pa bailar lo valen… y la noche q no da demasiadas opciones y la calle q no seduce, como no lo hizo en todo el dia. Y ta, q pagamos el cuarto caro… y q volviendo a llamar a una mujer de Hospitalityclub q me habia dicho q no me podia hospedar, cuando le digo donde estaba me dice q me manda un taxi, q salga de ahí, q eso es un burdel… y si, eso ya lo sabia… Y al tipo q le digo q me voy, después de todas las vueltas q habia dado, sakeo, entrando y saliendo de por medio, pa decirle q me quedaba… Y que le pido q aunq sea me devuelva la mitad de la guita, y el tipo q me dice q el piensa q soy de alqaida porq eso de llegar e irse asi es raro… q si no puse una bomba en el frigobar…que se va a fijar… hehe, posta… q ta, q me voy… q no seas ridiculo, la bomba esta en el perro, no en el frigobar. Y el se va conmigo, asi q no te asustes… Chau.

Y la mujer, Henna, q mando a su hijo a buscarme y q me albergo por 2 dias, hasta la vispera de anio nuevo…

Y la vuelta a las calles, con menos peso... Sakeo q se queda en la casa amiga... Por suerte el ingles esta bien difundido y es bien facil hallar gente q lo hable... De hecho mi companiera del omnibus, Philipa, gruesita ella como bastantes de las mujeres aca, y con unos ojos verdeazulados tambien marca local, tambien lo habla y me dice q justo va pa donde yo estaba tratando de llegar, perdido como siempre, q nos tenemos q tomar otro omnibus mas... joya. Busco el barrio brasilero... a ver si consigo algun reducto amigo o aunq sea un burdel con precios brasileros. Y buscando el nuevo omnibus, la nena de unos seis anios q se acerca con la caja y q adivina q le voy a decir que no entiendo lo q dice su cartel y me anticipa “Money for the church”... Y yo q plata pa la iglesia no tengo en idioma alguno.


Y ahi llego, con todo mi anotador escrito por las distintas personas q voy cruzando. Ya q cuando me dicen una calle o direccion es imposible escribirlo, es pedir q me lo escriban y me lo lean... Dronkjolfejown Straat y encima con puntitos indescifrables sobre las letras... Dejate de joder !!! Q me atraganto con la lengua si digo eso...

Tamkas, el barrio, la calle, no se...Tourtoonelaan Street...Witvlugt, y q me atraganto de nuevo... y busco el telefono, a ver si la operadora me ayuda a hacer una llamada con cobro revertido... pero cual es la operadora, a ver... “No senior, el ojperajntorcher no es la operadora, usted esta llamado al departamento de bomberos”... desisto...

Y otra vez esa sensacion q mi anotador me recuerda como la habia descripto en el momento... Sensacion Teletubi... y si, es cierto... creo q asi se entiende mejor...


Buscando a uno de la pagina q me invito pa una cena de despediada del anio con la gente de su trabajo, el dia 30... y ta me dice, q en la calle Princesse street... y yo q del centro me voy pa donde habia andado... ya q esa era la calle del Burdel frigobarense.... que busco el numero 223 pero la calle se le da por terminarse al 100... que voy que vengo.... que pregunto, que si q esa es la calle... q un veterano q estaba bebiendo me ayuda y damos unas vueltas, pero q la calle no se estira y termina definitivamente al 100... Que te presto el telefono y llama a tu amigo... que hablo con el y el nombre de la calle esta bien... que le paso el telefono a mi nuevo guia etilico... que hablan... y que la puta madre que los remil pario a los q pusieron los nombre de las calles... que yo sigo oyendo q es igual pero dicen que parece que aunque suene igual Princesse Street y Princesssen Straat... no son definitivamente la misma calle... que vuelvo de donde viene y camino otro mundo de obstaculos hasta llegar... por suerte habia mucha gaseosa, cerveza y comida... y los pibes q trabajaban pa este, q resulto ser un patron con aspiraciones politicas del tipo "hay q echar a los inmigrantes", eran unos copados y un par hablaban ingles, asi q joya....


Hay q mover de casa. Y un taxista q me lleva de la casa amiga a la casa de una brasilera donde, por modicos cinco suriname dolars podria colgar mi hamaca y pasar el anio nuevo colgado (aunque descolgado)... taxista medio chino, q me cuenta q hace extras como policia... bah, me explica... como ayudante de la policia... q dicen q parece q la ciudad esta llena... de alcahuetes pagos... y ahi q me va cerrando un poco lo del tipo del burdel... y ta, estos holandeses fumones contratan alcahuetes q son cualquiera... Y el taxista q me cuenta q tenia seis perros y de repente un dia tuvo cinco... y q el chino de al lado resulto q le comio el mas gordo. Y q el le pidio 50 dolares americanos. Y que el otro chino le dio 100 porq su perro era muy rico. Y q a el no le importa porq tiene cinco mas... supongo q esperara a ver si se los comen pa facturar un poco mas... q tenga cuidado con el sakeo... y yo q como no se si preocuparme por ser alcahuetaxi o por ser chino comeperros, mejor ni me preocupo... el Sakeo, desde su bolso/escondite temblando y deseando bajarse ya de ese auto...


Anio nuevo de muuuuuuchos fuegos artificiales y un brasilero amargo, garimpero enfermo el, q se la pasaba quejando y diciendo q tirar cohetes era quemar plata y q eran todos unos giles por eso... y ta, mas gil el q no solo q no se relaja y goza, sino q rompe las pelotas quejandose... la cena q no fue de las mas fastuosas q recuerde pa estas fechas... pero ta... era solo desensillar hasta q aclare... y ta, lo de aclarar demoro un poco mas q de costumbre.... ya q la niebla de la polvora nocturna no se despejo asi nomas...


Y como todo lugar, hay cosas que se repiten.... cosas q uno encuentra familiares... Un paquete de galletitas Mana de Arcor... algun arroz Uruguayo.... pero lo q es realmente internacional son los mercaditos en su conjunto... o sea, atendidos por chinos que tienen menos onda q su flequillo...


Y el primero q tampoco daba pa salir a las rutas... y q dio pa encontrarme con un loco de la pagina, de couchsurfing; Guillermo Terzol, otro marca registrada de este suelo moreno y de ojos verdes... un tipazo... que si bien no tenia mucho tiempo por todo eso de los compromisos familiares de esas fechas, me llevo a dar una vuelta por la ciudad, respondio mi avalancha de preguntas sobre su historia mientras tomabamos algo en la costanera, y hasta me regalo un disco de musica Surinamesa...

Y, a ver algunas cosas de las q aprendi sobre Suriname...

El idioma de alla, el surinamés, es una mezcla de muchos idiomas creada por los esclavos, muchos diferentes dialectos africanos, algunos europeos y algunos locales indigenas... Y suena bien distinto al holandes q es una especie de Aleman hablado por un paraguayo... Hay un barco hundido en el rio q bordea a Paramaribo... q si fuera en La Boca pasaria desapercibida la desprolijidad, pero aca no porq es el unico... Dicen q parece q el barco era aleman y estaba por ahi justo cuando se le dio por estallar la segunda guerra y dicen que parece q los propios alemanes lo hundieron pa q no se lo hundieran los Aliados... Q ahi estaba jevi la movida porq en Suriname (q en esa epoca era Holanda) se producia el aluminio q se usaba pa los aviones gringos, o sea q los yankis mismos cuidaban la ciudad de los submarinos alemanes q parece q nunca pudieron terminar de atacarla...

Ta, como todo pais tiene algo q es "o mais grande do mundo", salvo Brasil, que alla todo tiene ese marketing... Lo gracioso es lo poco originales que pueden ser algunos.... Caminando por el centro (sin Eda Bustamante), un edificio, una iglesia, de unos 15 mts de alto maso... no se, pero tal vez ni tanto.... Y el aviso a todo color y pompa... Iglesia "Roman Catholic St Peter and St Paul Cathedral", Construccion de madera mas alta del Continente Americano.... y ta, Deja Vu... El mismo cartel, pero con otro nombre de Iglesia lo acababa de ver en Georgetown, Guyana Inglesa, al frente de otra iglesia igual de no-despanpanante q esta... Y ta paises vecinos, ambiciones de guinnes vecinas... que le vamo a hacer... (esta es la de parbo, y la de gtown es la foto de la iglesia blanca de esta mas arriba...)

Hay un fuerte antiguo por esa zona, se llama Zeelandia.... y es de 1667 segun reza su fachada... fachada q supo resaltar su parte facha durante la dictadura q comenzo alla por 1980 (un anio despues de su "liberadora independencia" de 1979.... bienvenidos a sudamerica...)... Dicen q parece q alla por diciembre del 82 la dictadura decidio que no daba quedar ante los vecinos como unos blanduchis, y demostraron su castrense talante patrio metiendo en este Zeelandia a unos varios muchos sindicalistas, periodistas, disidentes y demases elementos paranormales, y simplemente los fusilaron...la "masacre de diciembre", q se conoce... parece q igual quedaron bastante mal parados porque al final eso de fusilar lo hace cualquiera, pero para el acto patrio de la picana, el secuestro de bebes y los vuelos del pentotal, se perdieron el tren de la historia ... Y ta, asi como habian llegado tarde al reparto de dictaduras, parece q en el reparto de guerrilas no les fue mucho mejor... Y hubo ahi una organizacion rural, un par de pueblos donde dice q parece q habia cierta organizacion anti dictatorial... bueno tambien en Suriname la mayoria del terreno es selva... pero ta estos estaban en dos pueblos y dicen q parece q pa no quedar tan como blanduchis ante los colegas, los pinochos locales arrasaron los dos pueblos, uno q se llama algo como Albina, y otro q no se... lo que si se es q dicen q parece q no quedo piedra sobre piedra. Digamos, fue la veta artistica militar... dijeron "vamo a pintar un Guernica q con eso pasamo al frente" y ta, lo pintaron...


Ah !! y se devela el misterio de las banderas... Segun Guillermo estas son de los Hinduistas y se colocan cada vez q visitan a su autoridad religiosa... dicen q parece q segun lo q se pida, o la razon por la que sea la visita, de ahi lo largo de la bandera y el color q suele ser blanco, rojo amarillo, y en unos pocos casos hay negras.


La salida en los buses del Estado... los baratos... bien pequenios... apretados y Sakeo q cuando la cosa se comprime, se dificulta pa esconderlo... ya q no da pasar con un bolso que uno no se quiere descolgar por entre personas apretujadas... Y otro fruto de su independencia... El omnibus no arranca... hay que bajarse a empujar... Adios de Suriname, el suriname de Sudamerica.... Surilandia.

Pero aun no termina ahi... En el omnibus pude hablar con una chica surinamesa y con una de Curaçao... Esta ultima me presto un diccionario de portugues - holandes... Me hubiera venido bien unos dias antes... pero ta.... Y la otra estuvimos hablando bastante... Ya q el viaje demoro un par de horas, y se detuvo de vez en cuando entre burros y vacas q no querian socializar la ruta... La muchacha iba a visitar por el fin dde semana a su hermana y se ofrecio a mostrarme como cruzar con los botecitos pa Guyana Francesa, ya q como yo no tenia sellada la entrada; mejor hacer la salida lo mas rapido posible y no quedarse dando vueltas en la inmediaciones... Bajamos del bondi, vamos a tomar algo... Me acompania a los botes que eran bien ahi nomas y ta como pienso volver por ahi, le digo que me de su telefono asi cuando vuelvo la llamo... y ta que ella me dice q solo va a estar alli por el fin de semana... y yo q ta, q no importa q yo voy a demorar un par de meses en volver pero que me de el telefono para cuando vuelva a Paramaribo la llamo... como buena despedida de estas tierras teletubis, no podia ser sin acabar no entendiendose.... y ta, la chica q tenia onda, me termina diciendo que si que estaria bueno vernos de nuevo, pero que si ella me daba el telefono, despues lo iba a precisar... Plop....


Al arte no se lo discute ni se lo explica... Ahi nos vemos...

Surilandia, Salù...


PD:Como suena parecida tambien aprendi “tempel”, y q en la practica en algo se podria asemejar al drempel… significa “pezon”…

PD2: Sobre Guyana Francesa, escribiremos la proxima, asi no se hace tan largo vio?... ah no desesperar, q tarda pero llega.... a todo esto ya hace dos meses y medio q estoy aca... y el agua sigue que pasa bajo el puente, y uno q vez en vez moja las patas... Bueno, lo prometido es deuda...
Salù...